The Raven

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.......... Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
..... Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
.......... While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
.......... As of one gently rapping, rapping at my chamber door.
..... " "Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door-
................................... Only this, and nothing more."
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.......... Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
..... And each separate dying ember wrought its ghosts upon the floor.
.......... Eagerly I wished the morrow;-vainly I had sought to borrow
.......... From my books surcease of sorrow-sorrow for the lost Lenore-
..... For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore-
................................... Nameless here for evermore.
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.......... And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
..... Thrilled me-filled me with fantastic terrors never felt before;
.......... So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,
.......... " "Tis some visitor entreating entrance at my chamber door-
..... Some late visitor entreating entrance at my chamber door;-
................................... This it is, and nothing more."
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.......... Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
..... "Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;
.......... But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
.......... And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
.....That I scarce was sure I heard you"-here I opened wide the door;-
................................... Darkness there, and nothing more.
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.......... Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
..... Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
.......... But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
.......... And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore!"
..... This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!"-
................................... Merely this, and nothing more.
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.......... Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
..... Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
.......... "Surely," said I, "surely that is something at my window lattice:
.......... Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore-
..... Let my heart be still a moment and this mystery explore;-
................................... "Tis the wind and nothing more."
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.......... Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
..... In there stepped a stately raven of the saintly days of yore;
.......... Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
.......... But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door-
..... Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door-
................................... Perched, and sat, and nothing more.
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.......... Then the ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
..... By the grave and stern decorum of the countenance it wore.
.......... "Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,
.......... Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore-
..... Tell me what thy lordly name is on the Night´s Plutonian shore!"
................................... Quoth the Raven, "Nevermore".
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.......... Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
..... Though its answer little meaning-little relevancy bore;
.......... For we cannot help agreeing that no living human being
.......... Ever yet was blest upon the sculptured bust above his chamber door-
..... Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
................................... With such name as "Nevermore".
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.......... But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
..... That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
.......... Nothing further then he uttered-not a feather then he fluttered-
.......... Till I scarcely more than muttered, "other friends have flown before-
..... On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."
................................... Then the bird said, "Nevermore".
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.......... Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
..... "Doubtless", said I, "what it utters is its only stock and store,
.......... Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
.......... Followed fast and followed faster till his songs one burden bore-
..... Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
................................... Of "Never-nevermore"."
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.......... But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
..... Straight I wheeled a cushioned seat ih front of bird, and bust and door;
.......... Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking
.......... Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore-
..... What his grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore
................................... Meant in croaking "Nevermore".
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.......... This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
..... To the fowl whose fiery eyes now burden into my bosom´s core;
.......... This and more I sat divining, with my head at ease reclining
.......... On the cushion´s velvet lining that the lamplight gloated o´er,
..... But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o´er,
................................... She shall press, ah, nevermore!
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.......... Then methought the air grew denser, perfumed from an unseen censer
..... Swung by Seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
.......... "Wretch," I cried, "thy God hath lent thee-by these angels he hath sent thee
.......... Respite-respite and nepenthe, from thy memories of Lenore!
..... Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"
................................... Quoth the Raven, "Nevermore".
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.......... "Prophet!" said I, "thing of evil!-prophet still, if bird or devil!-
..... Whether Tempter sent, or Whether tempest tossed thee here ashore,
.......... Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted-
.......... On this home by horror haunted-tell me truly, I implore-
..... Is there-is there balm in Gilead?-tell me-tell me, I implore!"
................................... Quoth the Raven, "Nevermore".
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.......... "Prophet!" said I, "thing of evil-prophet still, if bird or devil!
..... By that Heaven that bends above us-by that God we both adore-
.......... Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
.......... It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore-
..... Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."
................................... Quoth the Raven, "Nevermore".
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.......... "Be that word our sign in parting, bird or fiend," I shrieked, upstarting-
..... "Get thee back into the tempest and the Night´s Plutonian shore!
.......... Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
.......... Leave my loneliness unbroken!-quit the bust above my door!
..... Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
................................... Quoth the Raven, "Nevermore".
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.......... And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
..... On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
.......... And his eyes have all the seeming of a demon´s that is dreaming,
.......... And the lamplight o´er him streaming throws his shadow on the floor;
..... And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
........................................ Shall be lifted-nevermore!

(Edgar Allan Poe)

La educación

En las cercanías de la Universidad de Stanford, pude conocer otra universidad, más chiquita, que dicta cursos de obediencia. Los alumnos, perros de todas las razas, colores y tamaños, aprenden a no ser perros. Cuando ladran, la profesora los castiga apretándoles el hocico con el puño y pegándoles un doloroso tirón al collar de pinchos de acero. Cuando callan, la profesora les recompensa el silencio con golosinas. Así se enseña el olvido de ladrar.

Eduardo Galeano, en Patas arriba. La escuela del mundo del revés, 1998.

Géminis

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... Quería comunicarles que, luego del exabrupto del mes anterior, llegaron a la redacción varias cartas anónimas de lectores enojados frente a mi actitud amenazadora, por lo que el editor general me tiene en constante vigilancia, esperando que suceda cualquier cosa para justificar mi despido. A estas personas les advierto que, de quedar yo en la calle por un par de viejas histéricas que no soportan que alguien tenga un mal día, buscaré a todos los que enviaron esas cartas y me encargaré personalmente de ellos.
... Ahora bien, pasemos a este bello signo de aire regido por el planeta Mercurio y por el dios Hermes, el Mensajero de los Dioses, que tenía botas aladas. Esto hace que los geminianos sean muy comunicativos con su entorno, siendo muy amistosos y sinceros.
... Éste también es un signo dual, y denota una gran versatilidad en la personalidad de los geminianos. Éstos se adaptan fácilmente a las vueltas de la vida y pueden llegar a desarrollar diversas actividades, una detrás de la otra. Son personas que no soportan una rutina fija por mucho tiempo, así que si su novia geminiana lo dejó es porque usted es un aburrido incurable.
... OCUPACIONES Y NEGOCIOS: Verde. Hace tres años que está en el mismo vivero, regando las plantas, fumigando los rosales, haciendo almácigos. Siente que lo que fue su gran pasión por la naturaleza se está convirtiendo en una pesadilla. Incluso llegó a soñar que un roble lo perseguía (ah, bueh, está más loco de lo que creí). Le sugiero que se mude lejos de la naturaleza (ej.: New York) y ponga una compañía de pavimentación.
... AMOR: Siente que su pareja ya no es la misma. La ve desganada, arrugada, sus relaciones sexuales ya no son lo que eran, cuando ella era nueva. Es hora de cambiar de muñeca inflable.
... SALUD: Luego de su chequeo anual completo, sale del hospital con la buena noticia de que anda perfecto. Cuidado al cruzar la calle, no sea que lo atropelle un camión y su situación cambie drásticamente.
... SORPRESA: Luego de varios intentos y ocho años de composición, finaliza su primera novela. Es una obra maestra, que critica las costumbres de una sociedad europea, su relación con otras sociedades y, sobre todo, a un género literario pilar de toda la literatura posterior. Descubre con horror que escribió el Quijote.
... METAL: Cobre.
... PIEDRA: Pómez (aproveche y pásesela por los pies, que los tiene bastante callosos*).
... COLOR: Azul.
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.*Pero no se envicie, las consecuencias pueden ser dolorosas...

De donde Samuel ("Sammy", para los amigos), intenta explicar a su viejo porqué no va a rendir la última materia que le falta para terminar la carrera

de Sociología
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... No, viejo, no. Perdoname pero no. Sé que te defraudo. Sé que te duele. Sé que te jode. Sé que ya bastante te costó aceptar que siguiera Sociología cuando lo que vos querías era que me recibiera de Contador Público Nacional para ayudarte en el negocio. En esa época, hace cinco años, peleábamos mucho por la cosa. Ahora me doy cuenta de que desde tu punto de vista tenías razón. Sociología: ¿para qué sirve eso? me preguntabas. Y yo te decía que para hacer algo por el mundo, para aprender a conocer a la gente y sobre todo para poder enseñar y encauzar a la gente. No te convencí, ya sé, mis argumentos de adolescente no podían nada contra los de tu experiencia. Y tu generosidad, porque hasta me ofreciste otra cosa: si no querés de Contador, te pago la carrera de Médico o hasta de Abogado. Pero yo me emperré y me emperré y hasta me fui de casa unos días, ¿te acordás? Al final aflojaste, la vieja lloró tanto que aflojaste, es decir: vos te justificabas con los llantos de la vieja pero yo sé que en el fondo también habías cedido, no en vano se es hijo único.
... Y poco a poco te fuiste conformando, claro. Las buenas notas, esas cosas. No te gustaban mucho mis ideas, esas ideas "raras" que les meten a los muchachos en la cabeza en Humanidades, esas ideas que ni vos ni la parentela pueden concebir del todo, que te alejan del viejo y rancio sentido tribal, que te integran con los demás de una manera u otra, con los demás que según vos (y los tíos y las tías) deben permanecer aparte, mientras muchos, muchísimos de ellos (de los demás) piensan que somos nosotros los que debemos permanecer aparte. Esas ideas que te hacen comprender que si Israel arrasa una escuela en Egipto o una aldea entera en el Líbano es un pueblo agresor, pero que no podés manifestar a la hora de comer porque nunca falta una tía que te diga dignamente, despectivamente y ominosamente: Di Vist an idisher anti semit. Pero a veces hasta sonreías con orgullo cuando me escuchabas discutir. No intervenías pero yo podía ver tus ojos detrás de los gruesos cristales, la cabeza echada hacia atrás, la sonrisa apenas insinuada; podía oír en mi cerebro la frase que zumbaba en tu cerebro: "nadie puede decir que no es inteligente el muchacho, y en el fondo tal vez tenga razón".
... Y ahora yo te vengo con esto... Perdoname, pero no. No puedo seguir. No quiero ser Licenciado en Sociología, Doctor en Sociología, Mongo en Sociología. No voy a rendir la última materia que me falta, viejo. No. Y no me mirés así porque estoy decidido. Entendeme: no quiero tenerte lástima, no quiero traicionarme porque de pronto te tengo lástima. No voy a rendir. Es una sola materia, la última. Un solo examen, el último. Y después el título y ese legítimo orgullo tuyo que no voy a satisfacer. No, no quiero que me pagues para estudiar en Norteamérica. No, ni en Francia, ni Inglaterra. Escuchame, dejame hablar, no me interrumpás. Viejo: no puedo recibirme. Porque no se trata de lo que yo creía que era. Me he dado cuenta de muchas cosas. No sé si soy claro, pero mirá, el otro día vi la encuesta hecha por una compañía norteamericana en todo el mundo, desde las tribus bantúes hasta los países nórdicos, para que una gran empresa tabacalera encuentre las "motivaciones del consumidor" y duplique la producción y la venta de cigarrillos en el plazo de catorce meses. ¿Me entendés, viejo? No, yo sé que no, para qué te pregunto eso. Me puedo recibir, es cierto. Puedo ingresar en una gran compañía, integrar el plantel de "especialistas" que con más encuestas van a decidir la selección de personal, la selección de esclavos, de conformistas, de indiferentes a la larga. Tampoco entendés, claro, sobre todo si te digo que me tomarían con ciento cincuenta lucas para empezar. Pero oíme, oíme otra cosa: vi las planillas de otra gran encuesta originada en Nueva York, que se hace en toda América Latina, entre los marginados. ¿Qué son los marginados? Bueno, ponele los tipos de las villas miseria. Sí, que es para sacarlos justamente de las villas miseria. ¿Y para eso hay preguntas como "¿concurre usted a mitines políticos?" o "¿se plegaría a una huelga si consiguiera trabajo?"... ¡Vamos, viejo! Para sacarlos de una villa miseria y meterlos en una miseria mental. Sí, tal vez tengás razón, tal vez soy el mismo idealista imbécil de cinco años atrás, tal vez después me arrepienta, tal vez todo lo que vos quieras; tal vez inconsecuente porque antes pensaba que con la Sociología iba a salvar el mundo y ahora ni eso, tal vez cobarde porque no quiero enfrentar la realidad. Pero pensá un poco, viejo: prefiero ser cobarde antes que ser cómplice. Prefiero la inacción, el dejarme estar, antes de ser el activista de una violencia que nos viene de arriba, de una maquinaria sin cerebro humano, de una especie de computadora que nos va a transformar a todos en cifras. No, vos no leíste a Huxley, no sabés lo que era su "Mundo feliz". Te lo digo de otro modo entonces: no me recibo, viejo, no me recibo nada porque no se me canta, porque no se me da la gana, porque estoy podrido, porque quiero ser yo mismo. Aunque sea en ese puesto que me ofrecieron en la Dirección de Suministros de la Municipalidad. O ayudándote en el negocio, si querés. Pero basta. Y no llorés, viejo. No llorés. Creéme: es mejor así. Está bien, de acuerdo, me envenenaron las ideas "raras". Estoy envenenado. Vos también. Todos. Y por lo menos dejá que me muera de otro veneno: el de no saber qué hacer, el de no saber para qué sirvo, el de no saber para qué estoy vivo.

(Eduardo Gudiño Kieffer: Carta abierta a Buenos Aires violento, 1970)

De donde Juan Eduardo Martini (estudiante, 25 años, soltero, "absolutamente normal" según declaraciones de sus vecinos)

descubre la muda confabulación violenta de los objetos contra él y decide liberarse.
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... El teléfono sonó una vez, dos veces, tres veces. Descolgué el tubo y me quedé mirándolo. Hola, hola, conteste, decía una voz del otro lado. Después un clic. Yo miraba el teléfono negro. Hay teléfonos blancos y teléfonos colorados y algunos muy modernos. Pero el mío era negro. Yo lo miraba. No iba a colgar el tubo. De pronto estaba cansado del teléfono, harto del teléfono, podrido del teléfono. No sé por qué. Tal vez porque una voz del otro lado no me bastaba, tal vez porque de pronto sentía la necesidad de ver y de tocar a ese otro que había dicho nada más que hola, hola, conteste. Pero si yo contestaba iba a tener que conformarme con la voz, la voz zumbándome en la oreja y metiéndoseme adentro para decirme cosas que yo entendería. Pero nada más que la voz. Me levanté, fui al lavadero, busqué un martillo, destrocé el teléfono a martillazos. Allí se quedaron los pedacitos negros, algunas rueditas, tornillos, esas cosas. A martillazos. Y me sentí más tranquilo, casi contento. Y me senté en el sillón de hamaca.
... Estuve hamacándome un largo rato, mirando los pedazos negros del teléfono negro, las rueditas, los tornillos, esas cosas. Hamacándome, hamacándome, hamacándome. Hasta que en un momento me di cuenta de que me estaba hamacando en mi sillón favorito. Mi sillón estaba debajo de mi traste, yo lo impulsaba y el sillón me hamacaba, me hamacaba, me hamacaba. ¿Por qué me estaba hamacando? Busqué el serrucho y en media hora reduje mi sillón favorito a unas maderitas que eché al fuego. El fuego chisporroteó, se puso contento. Como yo, que no tenía más mi sillón favorito, que estaba contento porque ya no tenía más mi sillón favorito.
... ¿Qué iba a hacer ahora? ¿Qué se puede hacer en un domingo de lluvia? Saqué, al azar, un libro de la biblioteca y me puse a leer. Le conflit des interprétations, esos ensayos sobre hermenéutica sobre Paul Ricoeur. Siempre me gustó la filosofía, y este Ricoeur me interesaba por su problemática del doble sentido que desemboca de las discusiones contemporáneas sobre el estructuralismo y la muerte del sujeto. Por un rato estuve de verdad metido en la cosa, hasta que leí esa frase que recuerdo de memoria (La lecture de Freud est en même temps la crise de la philosophie du sujet tel qu´il s´apparait d´abord à lui même à titre de conscience; elle fait de la conscience, non une donnée, mais un problème et une tâche. Le "Cogito" veritable doit êtreconquis sur tous les faux "Cogito" qui le masquent [La lectura de Freud es al mismo tiempo la crisis de la filosofía del sujeto tal como se aparece primero a sí mismo a título de conciencia; ella hace de la conciencia, no un dato, sino un problema y una tarea. El "Cogito" verdadero debe ser conquistado sobre todos los falsos "Cogito" que lo enmascaran]). Tenía razón. Pero justamente porque tenía razón ¿para qué seguir leyendo? Arrojé el libro al fuego, el fuego se lo comió en un ratito. Era un lindo espectáculo. Busqué los otros libros, y se los tiré uno a uno, el fuego tenía un hambre loca y yo, a medida que quemaba los libros, me sentía más, más, cada vez más liviano.
... Después, también con el martillo, rompí el televisor.
... Pensé en quemar la casa pero me dio lástima, estoy en el piso seis, se incendiarían los cinco de abajo y los cuatro de arriba, iba a ser una catástrofe, se moriría alguien tal vez y no me gusta que la gente se muera. Menos aún que se muera por mi culpa.
... Entonces salí a la calle. Iba dando patadas a todos los autos estacionados a lo largo de la vereda. Pensaba en el magnífico espectáculo que ofrecería una hoguera en la que ardieran los cientos de miles de automóviles de Buenos Aires. Rojo, reflejos de rojo, naranjas, amarillos violentos, azules y violetas y chapas retorcidas, hierros retorcidos. Pero no, eran demasiados autos para mí solo, me hubieran devorado, aplastado, hecho bolsa.
... Estaba solo y los objetos eran todopoderosos. Inmóviles, mudos, pero todopoderosos. Estaba solo y las casas eran cada vez más altas, diez pisos, veinte pisos, treinta pisos, cuarenta pisos. Pronto un edificio de sesenta y seis pisos sobre Leandro N. Alem. Y después serán de cien pisos, de mil pisos, de diez mil pisos. No sé por qué, pero empecé a sacarme la ropa, aunque hacía frío. Primero el impermeable, después el saco, después el pulóver, después la camisa, después los zapatos, después los pantalones. Todo mientras iba caminando. Al principio no me miraron mucho, después bastante, cuando me quedé completamente desnudo la gente se había amontonado a mi alrededor, unos se reían, otros estaban serios, una mujer estalló en carcajadas histéricas, señalándome la ingle y sus alrededores; otra dijo algo así como "asqueroso exhibicionista", al fin un policía me cubrió con su capote y me llevó a la seccional. Me dolió no sentir más las frescas gotas de lluvia sobre la piel.
... Ahora estoy en Vieytes. Cada vez que puedo me desnudo, pero no me dejan, me visten a la fuerza. Les digo que estoy bien, que me siento bien; el médico se asombra porque puedo mantener conversaciones razonables, hablar coherentemente de política, de cine, de fútbol. Lo que no entiende es que no quiero saber nada con las cosas, que insista en comer con las manos, en dormir en el piso y si es posible al aire libre y sin la menor prenda encima, en romper todos los objetos que dejan a mi alcance, esos símbolos de utilidad que a fuerza de ser útiles se me han hecho tan inútiles. Trato e explicar que las cosas que sirven no sirven, pero es entonces cuando menean la cabeza, los médicos y las enfermeras, y me palmean y me dicen "tranquilícese, amigo".

(Eduardo Gudiño Kieffer: Carta abierta a Buenos Aires violento, 1970)

Naglfar

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... Cuánto recé, no sabés cuánto recé para que callaras por un instante y escucharas la sugerencia del viento, pero vos no, que la brújula tenía razón, que lo que decía la rosa era cierto, todo por no dar el brazo a torcer. Y así estamos ahora, ya ves. Todo se fue al reverendo carajo y te lamentás, claro que sí, porque yo tuve la culpa de que el barco no doblara en el punto que estaba indicado en la del desierto o la de los vientos, ya ni recuerdo cuál era la de piedra y cuál la dibujada, pero no importa, el tema es que ahora la culpa es mía, ¿no?
... Las Columnas de Hércules quedaron atrás, creo que ya pasamos por el Jardín de las Hespérides y debemos estar cerca del abismo, decile hola a Atlas y a ver en dónde terminamos ahora, vas a ver a las tortugas o al elefante, ya ni sé sobre qué estamos. Sí estoy seguro de que nos rodean sombras verdes y de que el doblón sigue firmemente clavado en el mástil que ya ni bandera tiene porque el Austro, enojado, se la llevó de golpe.
... Ahora nuestro jefe se va a enojar, y con toda razón. Y no esperes que te cubra, porque no lo voy a hacer esta vez. Ya no más. Ahora jodete, por tu culpa el mundo va a seguir igual, habrase visto, tanto juntar uñas al pedo...

¿Por qué relegar el reino de Dios a un futuro improbable? (Fragmento)

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Marta Martita Marta
Martísima Martérrima Martuda,
oh mi masmarta mártula,
mi mar tan mar mi amor me merodeas
y mirá vos, ni con tanta influencia poética me das pelota, claro, ya te has olvidado de este flaco autor que te regaló la existencia, que te inventó Pit-girl decente y buena piba; ya cometiste el parricidio, ya me asesinaste, ya te me vas, ya te me escapás, ya me dejás como al Cacho diciéndome que no sos para mí, que lo hacés por mi bien, ya empezás a brincar solita de cuerpo entero de cuerpo presente en ese mundo maravilloso de la televisión que yo no quería para vos pero tu mamá sí;
Marta Martita Marta,
Mi mar tan mar mi amor me martirizas,
me amargas me amortajas,
pero en una de ésas hacés bien, quién te dijo que los libros tienen futuro, quién dijo que la literatura es eterna, cualquiera pensaría que has estado leyendo a McLuhan, dale nomás, hacé lo tuyo, viví tu vida, sos linda y sos joven y no precisás autor que te preste palabras y gestos y actitudes;
Marta Martita Marta,
mi mar mi mariposa,
mi marfil mi amorosa margarita, me amuras me enamoras me amartelas
aunque ya no me miras,
qué vas a mirar, qué vas a mirar para atrás, qué vas a agitar el pañuelo despidiéndote del autor que se queda en el andén provinciano de la letra mientras vos te vas en el tren al futuro de la imagen, al futuro que te abre los brazos en los brazos fofitos del productor de tevé, ese señor Doblatti que se llama así porque el destino lo quiso aunque el destino parece haberse puesto de acuerdo con la naturaleza porque el señor Doblatti tiene el doble de todo: doble papada, doble barriga y Doble W para convidar en lugar de whisky y sin duda doble pinchila, una que duerme cuando la otra se despierta, una que trabaja cuando la otra está de huelga, ay Martita cochina cómo se te ocurren estas cosas, cómo se ve que ya no está el autor para vigilar tus pensamientos y tu lenguaje; aunque tal vez lo hacés justamente para burlarte del autor, pobre primer desdeñado papacito que no tiene dobles de nada sino simples de todo y apenas;
Marta Martita Marta
mi mar maravedí maravilloso,
me enmarcas en un marco, me martillas
y te marchas, magnífica y morocha;
Marta Martita Marta inmarcesible,
hacés bien, hacés bien y creéme, esto no es un reproche, los personajes son como los hijos, son libres, pueden comerse todas las manzanas que quieran y escaparse de todos los Edenes que quieran, ya se sabe que la literatura es tan aburrida como Allá Arriba y la tele tan divertida como Aquí Abajo, que seas feliz, Marta, sólo te pido que me visités de vez en cuando, como ciando estudiabas para ser una Pit-girl triunfadora del mañana, pero no me hagás caso, dale nomás, decile que sí al señor Doblatti, esta noche vas a ir a tomar una Doble W que él trata de hacer pasar por whisky a su casa, y vas a reír entusiasmada cuando él te cuente que vas a ser una de las cinco secretarias de Pololo, el gran animador de los "Sábados Continuados de la Moralidad", cualquiera de las cinco: Nany, Neny, Niny, Nony o Nuny. Decí que sí, Marta, decí que vas a ser Neny porque no te importa estar ni en el primer lugar ni en el último, decí que sí y que muchas gracias me doy cuenta de que a usted le debo mi futuro y cuando sintás sus gordos deditos llenos de anillos con piedras coloradas y azules jugando con el cierre de tu vestido sonreí, cerrá esos ojos, dedicá un último pensamiento al Cacho -como un cigarrillo entre los dedos de la estatua de Gardel, en la Chacarita-. Y dejá que Doblatti entre en vos con su (único9 no muy competente y más bien blanduzco objeto para que vos a tu vez puedas entrar al mundo maravilloso de la televisión como una de las cinco secretarias de Pololo en los "Sábados Continuados de la Moralidad", eso es, dale Marta;
Marta Martita Marta,
Martísima Martérrima Martuda,
oh mi más Marta mártula,
mi mar mi maremagnum,
muy mar mas no ya mare-nostrum
más bien mi maremoto;
Marta Martita Marta,
te embarcas, te amortizas
en la Moralidad hebdomadaria.
Yo me amorriño y muero en el marasmo*.
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* Querido Oliverio Girondo: gracias por las influencias, pero ya ves lo que son las cosas. No hemos podido hacer nada por esta chica. Los tiempos cambian, qué se le va a hacer.
. Te admira como siempre: EGK.

(Eduardo Gudiño Kieffer: Guía de Pecadores, 1972)